Les artistes

À l'étroit dans leurs peaux
Ils sont pourtant si élégants.
La poésie leur va comme un gant,
N'est pas hérésie pour les croyants.
Ça boue sous leurs chapeaux.
On le sait en les voyant,
Leur art est un pacte
Scellé par de belles paroles
Aussitôt qu'elles s'envolent.
Leurs verbes sont actes
Dont ils mesurent l'impact.
Leur verve est puissante
Autant que parfois indécente.
Ils sont loin d'être ingénus
Quand il faut se mettre à nu.
Ils sont bel et bien majestueux ;
Volubiles et impétueux
À l'instar de leurs pieds
Qu'ils content volontiers.
Même les réservés abdiquent
Face aux élans impudiques.

Expiration, inspiration
Que c'est beau, de l'air
En un monde qui s'essouffle.
Vertiges spectaculaires
Leur muse leur souffle
Ce qui époustoufle.

Se sont de curieux cancres
Qui ont jeté l'encre.
Une urgence vive
De résister à la dérive.
Leurs pamphlets irrévérencieux
Sont issus d'autres cieux
Que les propos bornés.
Ils ne se laissent pas berner.
Peu soucieux des élites,
Pour la beauté ils militent
Et ne cessent de l'invoquer.
La cueillant partout en bouquets.
Ils les offrent à la ronde,
En vers ou en proses fécondes.
Chantant comme des brels
Tel un besoin charnel,
Les joies et les peines
À en perdre haleine.
S'ils sont incisifs et cassants
Ils s'inspirent des maux passant.
Les fêlures ont fières allures.

REFRAIN

Même les plus débonnaires,
Entre ses bras, serrés
Couvent cent mille volts
Sous leurs airs désinvoltes.
Ils fuient l'ordinaire.
S'ils sont ferrés
Ils sont aussi tenaces,
Surtout sous la menace.
Héritage de leurs aînés,
Des tares de leur époque,
Des polices ils se moquent.
On les voit trainer
Dans les bars, sur les trottoirs.
À l'ombre, les enlumineurs
Sont de glorieux glaneurs.
À terre gisent les bandeaux
Des badins troubadours
Hélant les badauds.
C'est une grande famille
De piafs qui éparpillent
Leurs hymnes à l'amour.

Vertiges spectaculaires.
Leur muse leur souffle
Ce qui époustoufle.
Que c'est beau, de l'air
En un monde qui s'essouffle.